Смерть хорошеет, выбирая
кого из нас увлечь собой,
пустая красота, изыди, -
прошепчет отшатнувшийся живой.
Жизнь макияж похоронила,
нечесана, в халате, без прикрас,
с рождения считаем, что красива,
ее капризы вовсе не указ.
С ней бьемся, получая раны
(изгнав из рая, предрекал Творец),
боимся, любим, ищем смысл, - забавно:
в конечном счете умираем. Наш венец.