Он так долго бродил в лабиринте с названием Жизнь
И всё думал, не спал, и курил, и курил, и курил,
Без причин забывая всех тех, кто его полюбил.
Он не верил в любовь, ведь свою он давно схоронил.
Глупым чувствам он предпочитал анальгин.
И над всеми и вся издеваясь, цинично шутил.
Отражаясь прохожим от мрачных и мутных витрин,
Даже свой силуэт ненавидел, идущий без сил.
Он во всех своих бедах кого-то другого винил,
Его мысли блуждали от пола и до потолка,
Он не знал, почему он все время был только один
На один, сам с собою, с петлею, с курковым щелчком у виска.
Жадно ржавую воду со вкусом стальным из-под крана он пил,
С шеи бритвой пред зеркалом чиркал свои волоски,
Он всё думал ; во время и после ; но не говорил.
Были мысли порою к открытию бездны близки.
Каждый шорох, и запах, и звук были всем и ничем.
Он не мог уловить эту суть ; когда чувствуешь миг.
И ударами капали в темя «за что?» и «зачем?»,
А в ответ ; только шелест от сотен прочитанных книг
Бессловесных, как ветер в бескрайних сосновых лесах...
-—
Нет надежды искать то, чего не найти.
Нет прощения тем, кто не хочет познать.
Как дышать? Как ходить? Как летать? Как цвести? ;
Не осмыслить и можно лишь осознать.