Минус пять. Декабрь. Все дела.
Не хоронит чувства седина.
Накуриться или выпить, что ли?
Холод проникает в рукава.
Господи, как ты была права,
говоря про выжженное поле.
Пустота с названьем нелюбовь
заполняет между нами ров,
воспарив бесчувствия туманом.
Вместо всеобъемлющего да,
в сердце поселилась мутота
с горьким послевкусием романа…
На газонах застывает снег.
Наяву, как никогда во сне,
поневоле ожидаешь чуда.
И опять надеешься на то.
что придет заветное потом,
отдирая вечное от блуда.