Между вечером и утром
ночь откинет тёмный полог,
и затихнет всё как будто,
и во сне явится морок.
Это будет наважденье
о минувшем, невозвратном,
мыслей путаных сплетенье,
доносящихся невнятно.
В той мозаике картинной
будет много разных сценок
нашей жизни половинной,
что пропала за бесценок.
Рассуждать об этом поздно,
но пытаясь разобраться,
ночь упросит меня слёзно,
с Нею утром просыпаться.
Вот, рассвет уже сереет,
и спешит смести преграды,
«утро вечера мудрее»,
может, будем ещё рядом…