Винатека

               

Не считаю себя без вины виноватой,
Но не все  безупречны от темя до пят.
За грехи к нам однажды приходит расплата,
А Иисус был и вовсе за правду распят.

Свято веря в добро, грязь и зло попирая,
Виноватыми стать – есть немало причин.
Я, как пчелка пыльцу, пыль обид убираю,
А итог – дорогая «коллекция вин».

Я  их зелье ни днем, ни в ночи не смакую,
Не спешу поделиться, как чаркой вина.
На предмет элитарности их не блефую,-
Весь эффект этих «вин» я познала сполна.

Всем им явно присущ и огня жар, и  стыни,
Хоть, увы, не понятен сих истин букет…
Но не надо винить степь за горечь полыни,
Или слезы за соль, что в них сладости нет.

Я страдаю от их «глубины аромата»,
А от «тона» и «вида»  – все больше седин.
Мне порой невдомек, что я вновь виновата,
И что снова с виною один на один….

Как несложно в «вине» утопить человека!
Через край и душа и сосуды полны.
Но живет, пополняясь, моя «винатека»,
И не хмелем вина, а абсурдом вины.