На улице тихо и слышно, как цокают капли,
Долбя деревяшку, которая здесь отродясь.
И кто-то в окно истерит с исступлением цапли,
И кто-то в другое - глаза залупил, как карась.
А мне параллельны и страсти по той древесине,
И птичьи ремейки, и борзость особ в чешуе.
Я ем бутерброд и ладони мои в лососине,
И пластырь перцовый горит у меня на спине.
И мир превращается в маленький жёлтый горчичник,
И боль в философию гонит поэмы гуртом,
И в личном, но лучше не будем, приятель, о личном.
Я чую, как тянет меня говорить о святом.