Живёт в ауле, в нашем горном,
Старушка дряхлая одна.
Бедняжка, в платье ходит чёрном;
Был сын, теперь одна - она.
А сын давно лежит в могиле;
Пал смертью храбрых он в бою,
Мать мертвым сына не видала
И, верит мать в звезду свою.
А люди знают, не бывает,
Чтоб мёртвый встал, пришёл домой,
Но Мать, как можно утешают,
Там ложью грешной, но святой.
Когда рутулка молодая
Кувшин воды ей занесет;
Её слезами обливая,
Мать плача скажет про себя:
Могла бы, дочка, стать мне внучкой,
Война, будь проклята она...
Война воровкой злой и страшной
Меня ограбила сполна.
Война - не рай, а бой - не свадьба,
В ней нет ни песен, ни зурны,
В почете там лишь только бомба,
Да стоны, крики, клич "Ура!"
Порой бывает выстрел черный;
Разбудит нас в тиши ночной.
Летай же, голубь, наш бесстрашный,
Неся народам мир, покой!
К.А.С.