Не обижайтесь на меня за все слова, и эти строки,
Они не мне принадлежат, а продиктованы пророком.
А я их просто записал, в ночной тиши построчно, точно,
И до конца не понимал, чужие мысли так порочны,
Что оперировать нельзя, творить и выложить стихами,
Чужая жизнь потемок мрак - а ты, как мастер оригами.
Пускаешь в небо, как листву, и разлетаются, как птицы
Чужие мысли, там, вверху, парят и могут веселиться.
Пока не лягут на строку стиха, а , может быть, сонета?
Закончишь ты его писать, и твоя песня будет спета!