Гостя ожидаю я, незрячего.
Давно не виделись, лицом к лицу.
Гостей не выбирают по собачьему.
Под хвост не лезу,слепому старику.
Он молча,не спеша идет по правой.
Стороне дороге,в любящей стране.
При входе, вытирает ноги.
А я ему, добро пожаловать отец.
Переложив изящно,трость к стене.
Он тянет старую,грубую руку.
И улыбаясь. Как он улыбался мне!
Ладонь сжимает,как родному внуку.
Столетние истории из уст,
Лились вином, со дна стакана.
Мы выпивали, рассуждая о благом.
И горевали, долго горевали.
И тот старик есть я, слепой калека.
Всегда улыбчивый,задумчивый такой.
Однако,не легко писать об этом.
Какой я есть,и быть каким я мог.