Пальто
В стенах голых четырёх,
Твой мир – пространство, замкнуто.
Там всё пожирающий Молох.
И лишь на наготе души пальто.
Ты прячешь обнажение души
Под драпом, побитым молью.
У стен, таких же голых ты спроси:
«Обнажение души сопоставимо с болью?»
Где с каждым шагом измерена стена
В попытках её устроить по фэньшую.
Где вход проём двери, а выход иногда
Проявиться, но лишь обманом и впустую.
Где кровь то вяло, то стремглав
Несёт остатки сил и жизни мозгу.
И отдаваясь стуком молота в висках,
Вновь замирает, не оживая уже подолгу.
Но крик издав, страх свой презирая,
Когда клыки вонзаются в пальто.
Твоя душа, слезу роняя непокоя,
Прошепчет вдруг: «Не то, не то, не то…»