День промок и не раскрылся, и не дожил до рассвета.
Не возникнет даже мысли, что когда-то было лето.
Разум чувству не перечит, календарь нам не указка.
Тихий свет, осенний вечер, сочиню себе я сказку.
Жил да был… нет, жили-были… Нет, пойду я сразу дальше,
Отряхнув года от пыли, неразумия и фальши.
И останется в итоге, кто бы мог подумать это,
Мальчик – Муз в ночной дороге нестареющего лета.
Ну, конечно же, не мальчик, а вполне мужчина зрелый,
И не в этом вся задача, и не только в этом дело.
Что года – нам не рядиться, о венце здесь нет и речи,
Просто думы и страницы, «несвидания», «невстречи».
Просто, может, душ похожесть, сходство мыслей, слов, приятий.
В общем, просто так, прохожий, и не друг, и не приятель.
Может, там стихи, девицы, даже статус, даже дети,
Ну, а здесь другое снится. И за это кто в ответе?
Может, Бог, а может, случай, нерастраченные силы…
Сочиню другое лучше.
В общем, просто жили – были…