Скребутся ветки под напором ветра
В стекло оконное. Не спится.
Ноябрь льёт дождём и… не угомонится,
Пока прощальная им песня не допета.
Под занавес оставшихся деньков,
Развесил мокрые в пространстве струны.
Не слышно слов. Печальны думы.
Озябший ветер веселиться не готов
И рыщет, как бездомный пёс в кустах,
И гнёт беззлобно ветки долу,
Протяжно воет, временами стоном,
Так за душу берёт, что – не до сна…
Скрипичная, осенняя… тоска…
*G.M.P.*