Слишком много несчастной любви,
для одной обветшалой деревни.
Очень трудно найти компромисс
с положением данных вещей.
Не ищи здесь её, не лови -
для неё ты не самый передний.
Уезжай ка на море, где бриз,
где не носят осенних плащей.
Здесь тепло и довольно легко
растворить эти муки сознанья
в антрацитовом цвете ночей,
воскрешая останки души.
Здесь от всех, кто болит - далеко,
здесь стираются воспоминанья.
Будто ты был по жизни ничей...
Только писем ты ей не пиши.
Не пиши сообщений в сети
(в "Одноклассниках" тоже - не надо).
Улетел ваш ковёр-самолёт,
не споткнувшись на сельской меже.
И себя, и её отпусти
из тюрьмы захолустного града.
Пусть забудет любовь и поймёт -
ничего не вернётся уже.
Ты - у моря, она - у мечты
о метро, о делах, о столице...
Капли влаги не сходят с лица,
но не плачет она - это дождь
разошёлся весенний, а ты
уж подумал, что эти ресницы
всё грустят о тебе без конца.
Ты никто для неё... Зря ты ждёшь...
Зря ты память хранишь о былом -
время лечит, но только болезни
от которых несчастный больной
сам очистить решил организм.
Так бывает, случился облом.
Поезжай же на море. Исчезни...
А в провинции мелкой одной
слишком часто любовь - мазохизм.