Смерть обезличена, зыбка, нема,
Чиркает спичкою, курит одна.
В хосписных тамбурах, в детских домах
Пишет преамбулы в пятничных снах.
Вечностью светятся бездны глазниц,
Каждая бестия в них — с сотней лиц
Бьётся кукушкою в тесных часах,
Медною стружкою сея свой прах.
Смерть обесцвечена, но не пуста.
В ней, будто в печени, зреет киста
Из пересмешников, чёрствых, как жгут,
Что так пугающе ночью поют...