В моем сердце печётся тоска по тёплой Грузии, по её нежным массивам, по осенним рыжим холмистым перебежкам. Уже год нет меня там, год я не таю грузинской свободой, год никого не люблю. От этого пасую в стихах, не успеваю в прозе, не попадаю в песнях. От этого не выношу морозы. Запекаются в глубине мои алые слёзы.
Тбилиси цветёт. Москва позвоночник мой ломит, легкие портит. Сволочь.
Я оставлю её. Первая любовь никогда не умирает. Как и Москва. В Москве. Всё в Москве. А остальное - в Тбилиси.
Моя первая любовь, прости, что оставила без поцелуя. Виню Москву. Не стоит. Ты такая прекрасная. В каждой встречной ищу твои черты - не нахожу. Легкие извилины мудрости предают твоему лицу оттенки осенней Грузии. Твои черты словно грузинский холмистый мотив. Улыбка добрая, и по-грузински дружелюбная, и теплая до немыслимости. Ты - будто осень воплоти. Осень породила меня. Ноябрь. 17 лет назад перестала греть меня материнская утроба. 17 лет я скитаюсь по улицам Москвы по-цыгански беспризорно.
Моя первая любовь, ты живешь во мне вечно. Я тихо держу тебя за руку. Рука твоя тепла, моя - холодная, как глыба. Моё тепло не доходит до конечностей - растрачивается на утомляющий жар, никому не нужен мой жар. Моя первая любовь. Моя осень. Листики перебираю ножками, как в детстве. Ребенку всё легко. Ребенок еще не дышал воздухом Грузии, ребенок еще не терял папу, ребенок еще не задыхался от твоего запаха, моя первая любовь. Ты забрала моё детство, убила моего внутреннего ребеночка. Моя первая любовь. Моя последняя осень. Возвращайся и держи меня за руку. Мне больше ничего не нужно.
Твоя рука, Тбилиси и желтые листики под ногами.
октябрь 2017