В Лондоне есть старый паб, где когда-то
Он размышлял о заветном Граале,
Те же, чья жизнь была бытом распята,
Знали творца, но едва ль понимали.
Духи стихий опускались в реторты,
Нежная вечность его обнимала…
Он посылал всех заказчиков к чёрту
И не хотел рисовать что попало.
Старость внушала ему обожанье.
Он доверял лишь летящим моментам,
За нерадивость и непослушанье
Изгнанный даже из Astrum Argentum.
Кисти касались стола на закате,
И на двух стульях дремал он так сладко:
В комнате не было даже кровати…
Серых же кошек – не меньше десятка.
25-26 ноября 2017,
ночь