Закопаю любимую чашку
Лет на сто или даже на тысячу.
Пусть ее археолог обрящет
И поставит в музейную нишу.
Там, глядишь, соберутся зеваки,
Подытожат рисунок и форму,
Но при этом заметят едва ли,
Чем сосуд был когда-то наполнен.
Верно, ночи мои не заметят,
Не прочтут захандрившие мысли,
Не узнают как в час предрассветный
Собираются росы на листьях.
Как стекают они по ресницам
От вселенского бдения влажным,
И потоками принятых истин
Наполняют любимую чашку…