Мне скажет критик вновь и вновь:
"Твоих стихов скучнее нет.
Поэты пишут про любовь,
А ты несёшь какой-то бред.
Кому захочется читать
Как Солнце дарит нам тепло?
Как свыше сходит благодать
На безымянное село!?"...
Я промолчу ему в ответ,
А на заре, покинув дом
Я покажу ему рассвет,
Над тихой речкой за селом.
И если скажет он опять:
"О чём-нибудь другом пиши..."
Наверняка я буду знать,
Что нет у критика души...