Элегия Столице

Запах центра Мира -
едва уловимый,
по Покровке вьётся.
И - мечтами жмётся
кошкою, у ног.

Жёлтыми глазами
смотрит снизу
вверх:
"Где ты был,
хозяин,
целых двести,
лет?"