И снова – холодное мглистое утро.
Преддверье зимы, декабря.
Озябшие лужи сковал перламутром
ледок на спине пустыря.
Пробежка. Поёжась, стремлюсь я к озёрам,
там ярче холодный восход.
Встаёт за спиной потихонечку город,
трамваи беря в оборот.
От ночи осталась щемящая странность:
в ней времени будто бы нет.
А жизнь утекает спокойно и плавно,
идя за ушедшими вслед.