По грифельной - не гаревой дорожке
Бегу с своею тенью наравне,
Опередив кого-то лишь немножко,
Но многих не догнать наверно мне.
Переставляю ноги еле-еле,
Порой себя за шиворот тащу.
Мой марафон - не дни и не недели -
На годы, но себя надеждой льщу,
Что у ворот, там, где флажка отмашка,
Где саднящего воздуха глоток,
Где просоленная и взмокшая рубашка,
Сожму в руке со строчками листок.
И пусть в конце не беспощадной точкой,
За рифмами оброненной не мной,
А многоточием, сорвавшимся с листочка,
Пометится последний шаг земной!