Выйти. Написать уже разработчику,
Что складывается у тебя далеко "не очень",
Что не спится опять до глубокой ночи
О попытках пустых приручить свою непорочность...
Та на цепи сидеть ну никак не хочет -
Царапаясь, рвётся прочь, подальше от твёрдой почвы.
Говорит, что Любовь - не для рассылки почтой,
Что для полёта была рождена. А впрочем...
Конечно, сможет. Нет ничего срочного,
Такого, что заслужило б особенной почести.
Она ж для того и жива ещё, в общем-то,
Чтобы светить всем. Без исключенья и неточности.
Так что...
Пойду вспоминать своё отчество.
Пожалуй, оставлю на время я одиночество.
Не буду писать пока разработчику -
Сама разберусь,
прочтя
на скрижалях
пророчества.