Который год мы движемся насквозь —
зелёный ждём, пренебрегаем красным.
Адепты колдовского ничего, творцы своей иллюзии прекрасной.
Из камня поднимая города, растапливая так, чтоб ныло сердце,
мы тянемся по вечным никогда, не успевая сбыться и согреться.
И кто из нас другого обманул? На ком вина, а кто вином напоен,
когда с вершин в такую глубину всегда, срываясь, падают по двое?
Что я теперь могу пообещать, врастая в осень каменной руиной?
Прощаться, запретив себе прощать.
Пусть время проверяет, что — едино.
16.11.17