Я лишь одно окно из сотен, горящих ночью,
Герой оживших полотен, из крови и плоти,
Начавший свой путь, который надо закончить,
Пробираясь сквозь муть, под ногами не чувствуя почву.
Этот воздух как данность, а время как мина.
Сколько вздохов осталось, коротких и длинных?
Сколько раз умереть, чтобы вновь не родиться?
Чтоб увидеть Ничто, и с Ничем этим слиться?
Может, нет ничего, о чем пишут все книги?
Только смерть и любовь в этом мире как триггер.
Я теряю сейчас, все надеясь на завтра.
Я теряла мгновенья еще сидя за партой
Мне казалось все вечным, ничего не боялась,
Но теперь понимаю: немного осталось.
Я смотрю на себя, как иду в первый класс -
Все обрывки и тени исчезнут на раз.
Я помню их запах, голос слышу по нотам
Людей, что давно уже встретили mortem.
Я смотрю на диван. Все они здесь сидели,
По ночам засыпали вот в этой постели.
Я спросила себя: какой в этом смысл?
Вечное бремя, перманентная мысль...
Из глаз моих брызнет
простейший ответ.
В чем смысл жизни?
Его просто нет.