Поговорим, мой клён, наедине
о той весне, когда ростком случайным
ты над травою поднялся, не чая,
что зашумишь листвою в вышине.
Ты рос и рос, и дождь тебя поил,
и ветер листья обрывал осенний,
ты засыпал, озябший и без сил,
но солнца луч дарил тебе спасенье,
и ты опять, воспрянув ото сна,
развешивал зелёные серёжки,
а после на садовые дорожки
ронял свои надежды — семена.
Я листья пятипалые твои
любила ставить на окошко в вазу,
но как же вышло, что с тобой ни разу
мы не заговорили о любви?
Я здесь живу с рожденья — испокон.
Друг-друга мы запомнили ростками.
Мы вместе расцвели, и мы друзьями
друг-другу оставались, милый клён.
Но короток мой человечий век,
и я уйду, и сад меня забудет.
Такие уж незначимые люди.
Прости меня, я только человек.
Прости меня лет через сто за то,
что я тебя оставила в аллее,
ронять листву, о чём-то сожалея,
не на моё осеннее пальто.