Гуляю по привычке в топких мыслях.
Притягивает омут, где сидит
брутальный бес, не чуждый звездных высей,
галантный и начитанный на вид.
От любопытства, как у Буратино,
готов расти мой вышколенный нос.
Но так пугает вязкая трясина,
что душу рвет навязчивый невроз.
А бес мурлычет дерзкие баллады.
Ах, как бы прогуляться невзначай,
кикиморой прикинувшись, и рядом
пригреться у могучего плеча.
Болезнь воображения заразна –
желаемое прёт во всей красе.
А омут глубиной дурмана дразнит…
Пойду и напечатаю эссе
про то как я гуляла по болоту,
боясь в трясину с кочек соскользнуть.
И как на дне устроил бес охоту,
хвостом гоняя бежевую муть.
А, может, сказка новая родится
(я – мать ее вестимо, бес – отец) –
безгрешная, как райская девица.
Кто будет слушать, тот и молодец.