Будни толпятся вокруг воскресений.
Что ж ты осенний такой, день осенний?
Растрёпанный ветром, взлохмаченный, влажный,
И, по сравненью с другими, неважный.
Солнце появится - ложь во спасенье,
В серый мой день, бесконечно осенний,
Выжмет последнюю каплю тепла,
И холодом снова пронзит кабала
Сумрачных дней, как тоска, непогожих.
Что же ты плачешь, мой день, мой хороший?
Будем зигзагом ходить не по лужам,
Глинтвейном лечиться - твой голос простужен.
По клавишам глупые письма стучать,
Туда, где привыкли нам не отвечать,
Зонты держать крепче славной добычи,
К себе применять сотни новых обличий:
В шарфе, в пальто, а потом у камина,
Себя расплавляя в оттенках кармина,
Вспомнить, что завтра опять воскресенье.
Налить тебе чаю? Не плачь, день осенний...