Опустело в зале,
Зрители уходят
И спешат скорее все домой.
Где-то потеряли
Все и не находят,
Как и я, заслуженный покой.
Где же он, скажите?
Я, увы, не знаю -
Сам его оставил где-то там.
Вы меня простите,
Я не понимаю
Вашей глупой верности мечтам.
В мире нынче много
Всяких там поэтов,
Псевдопатриотов,
Псевдобунтарей.
Осудив нас строго,
Надают советов,
Но за идиотов
Держат всех людей.
Отыскать признанье
В этом мире грешном,
Следуя советам
Бездарей таких,
Можно без старанья,
Глупо и поспешно
Написав об этом
Никудышный стих.
Что-то постоянно
Происходит рядом,
И покой мы быстро не найдём.
Может, это странно
Наслаждаться взглядом
Той, с кем раньше были мы вдвоём?
Я не понимаю
Вашего волненья,
Как и глупой верности мечтам.
И не разделяю
Вашего стремленья
Воздух перекрыть зачем-то нам.
Если надоело,
Вы так и скажите,
Мол, ты очень всем нам надоел.
Но сидеть без дела,
Вы меня простите,
Никогда я, братцы, не умел.
Вот, уже я вижу
Свет в окне далёком,
Отголоски слышу ваших фраз.
Знайте, не обижу
В обществе высоком
Тех, кто критикует вечно нас.
Потому, живите
Вы, друзья, как жили.
Перемены, видно, ни к чему.
Наконец, поймите,
Зря вы нас учили,
Это чуждо сердцу моему.
Ладно, до свиданья,
Глупые поэты,
Псевдопатриоты,
Псевдобунтари!
Нет у нас желанья
Слушать лжесоветы.
Мы – не идиоты,
Что ни говори…
25-26 июня 2016 года