Трудно сразу найти слова,
Если кто-то уходит прочь,
Даже тот, с кем знаком едва,
Всё равно, словно сходит ночь,
Пусть недолго, отнявши, свет,
Что несла нам, его душа,
Где нам снова искать ответ:
Почему?.. Через раз, дыша…
Больше нам не услышать стук
Его сердца, когда летел
В песнях голос, где злато, с рук,
Что богатый, скопить, сумел,
Не вернёт, осыпаясь, в пыль,
Прочь с весов, для судьбы певца,
Ветром стать, волновать ковыль,
Степь российскую, без конца…
Этот голос, замолкший, нам,
Как в наследство, отцовский дом,
Где всё-всё, по его рукам
Тосковать будет, как войдём,
Слыша, часто, знакомо так,
Словно где-то он, за стеной,
Только вот, не найдём, никак,
Где мы комнаты, по одной…
У России есть столь всего,
Что богатством, руками, всласть,
Может кто-то… И ничего,
Что над смертью, имеет, власть,
Где лишь души, таких людей,
Уходя, остаются здесь,
Средь берёзок, иль тополей
Самым ценным, что в мире есть…
Припев:
Песня, каждая, тем живёт,
Что в ней сердце, кто их поёт.
Потому, сердце Димы, жить
Остаётся, чтоб нас любить…