Я много думал, не страдал,
Смотрел с балкона, не с горы,
И в сотый раз я убегал,
Привычный путь: балкон, кусты.
Не жду я чуда из чудес,
Одна дорога у меня,
Видать, меня попутал Бес,
Я убегал не от себя.
И вот лохматая рука
Меня ударила в плечо.
А что она? Стоит одна
И крестит путь мой горячо.
А я лечу пингвином в тьму,
Была бы клумба подо мной...
И булки сжатыми держу,
Я не последний, блин, герой.
25 ноября 2017