Вымытый с вечера лес интересно горчит,
явленный из выцветающих лент —
дивный оркестр, где единомоментно звучит
непременно один инструмент.
Эта гроза вчера как навсегда была,
а теперь — ничего и лужи.
Сныть немного переросла,
сделалась снытью ненужной.
Воздух похож на гранит.
Нет, сам-то он лёгкий, покорный,
но цветом похож на гранит —
красный такой, отборный.
Красный весьма, от комаров звенит.
От комаров звенит, и сам по себе звенит.
Само по себе звенит в этом воздухе бесполезное:
о притяжении ветки и пламени, ветки и лезвия,
камня и птицы —
воздуху нынче весьма хорошо звенится.
Вот примерно из этого вызванивается, является.
Подрастает, иногда выживает.
Бывает смешное, как заяц, бывает — кусается.
Из ничего бывает.
Нет, в этот раз не придёт, Сегодня — не хватит отчаяния.
Зато ароматом сосны другое вечно и прочно:
свет беспечальный, луч неурочный,
ветер молчания.
Лес обещанием ночи.