Мои стихи - не вИна,
не в погребах,как коньяки.
Они - та птица,что сложила,
расправив в крест себя,
осеннее прости.
Они - мой пруд
в осколках серебра,
когда все звёзды,кажется,
в него упали.
Переливается, звучит вода-
скорее музыкой ,чем берегами.
Они - мои не грустные глаза ,
но увлажнённые от каменной печали ,
как храмы ,молча и скорбя,
свалёнными не отрекаются крестами.
Они - моё единственное право,
не приподняв, не опустив бровей,
прощенье вымолить у мамы,
поговорить с отцом , как в жизни не успел.
Они ещё , быть может , значат:
кусочек неба ,горсть земли.
О , если сбудется - оплачен,
свалённые поднимутся кресты.