Что же в Мире этом творится?
Смерть поставлена на поток.
Что без явной на то причины
В мир иной уходят мужчины.
Каждый в жизни чего-то добился.
Кто артистом был, кто певцом.
И с народом талантом делился,
Чьим-то мужем был и отцом.
Косит смерть, несмотря на годы.
Под одну гребёнку гребёт.
Плачут люди, скорбят народы,
И винят уходящий год.
В Королевском твои портреты
С чёрной лентой в углу доски
Трубадура ты пел в дуэтах,
Спрятав в плащ перелом руки.
Смерть капканы свои расставляет-
Мариинка, Ла-Скалло гремит.
Его скрипка уже не сыграет,
Баритон его не зазвучит.
Он уже не споёт с Нетребко.
Казарновскую не заглушит.
Он хватался за жизнь так крепко,
И держал от болезни щит.
Но болезнь не считает награды.
Ей по сути на всё наплевать.
Пополняет свои отряды,
Вынуждая людей страдать.
И уходят совсем молодыми
Больно,горько,чего скрывать
В чёрных фраках,с власами седыми,
Чтобы мы их могли вспоминать.