Когда все хорошо: я сыт, одет, обут.
Жена и сын встречают у порога.
И мысли сладкие текут.
Тепла, уютна кажется дорога.
Но вот беда: не пишутся стихи,
И проза не идет, будь все неладно,
Зато, когда раздет и по уши залез в долги,
Струятся строчки весело и складно.