Пропала связь.
Я выхожу туда, где больше неба,
на цыпочки встаю
и, кажется, что дотянусь до проводов,
не тех, что надо мной, в пяти погонных метрах,
а тех, что выше облака, плывущего, как лодка,
неторопливо, вслушиваясь в вечность.
Пропала связь.
Я отправляю письма
туда, где старый почтальон
настойчиво стучится в двери,
в его руках конверт - письмо без адреса обратного,
есть только имя отправителя - Любовь.
Пропала связь. Я выхожу в эфир,
он занят отголосками созвездий, которые разбились
и - дальше - падают в замедленном кино,
сначала - брызгами - горизонтально,
и лишь потом, меняя траектрию полёта,
стремятся вниз слезами от потери
себя как целого, единого, большого.
Пропала связь.