Светлане Г.
Я тебя, конечно, выдумал.
Шёл сквозь сто веков-таможен...
Я на холст все краски выдавил...
Даже те, что невозможны!
Мы с тобою – плоть от плоти.
Но тем дальше мы, чем ближе…
Сто холстов уже испорчены,
Но тебя пока не вижу...
Я малюю по наитию –
Кисть в руке – как нож хирурга.
Живопись – кровопролитие.
Пишут кровью демиурги.
Я возьму немного алой,
Наложу тебе румяна:
Для большой картины мало,
Ты бледна, ты – Несмеяна…
Это донорство, наверно, –
Степень высшая искусства!
Отворяю больше вену –
Вот и краски!
Вот и чувства!..
Я зову... Но нет ответа.
Кисть дрожит, ползет стремянка;
И в глазах рябит от света,
И в ушах стучит морзянка…
Ты другой уже не станешь:
Я поставил подпись, видишь?..
Но однажды ждать устанешь
И ко мне из рамы выйдешь,
Кисть на взмахе остановишь,
Занавесишь холст навеки
И биенье восстановишь
Сердца в слабом человеке.
Выходи ко мне из рамы –
Из покоя в мир тревожный.
И омой скорее раны,
Даже если невозможно.
Даже если слишком поздно –
Выходи, дыши, влюбляйся!..
Этот воздух – твой лишь воздух.
Ты – живи! Ты – оставайся…
И прости, что не хватило
Сил, дыхания и краски…
Я уйду в свою картину
Жить в картине плохо разве?..
июль-август 2014 г.