На углу мостовой – одинокий трубач…
Мерно пальцы хрустят, песнь уносится в небо.
И труба издаёт то ли крик, то ли плач.
Да и сам-то чудак – то ли быль, то ли небыль.
Блюз усталой души он играет в ночи.
Его зрители спят, наспех сбросив одежды.
Где-то в дальнем окне пламя тёплой свечи
освещает мечту и вселяет надежду.
Город нервно дрожит в синем сне фонарей.
Ветер старый причал осыпает позёмкой.
Перекрёстки дорог, океаны морей,
и снежинки к ногам мягко сыплются с ёлки.
Одержимый трубач… так ли он одинок?
Эти звуки летят по порталам из сердца
мириадами слов, что сказать он не смог.
И скрипит на ветру приоткрытая дверца…
19.11.2017г.