Шёл когда-то неспешно 17-й год.
Сволочь белую (в гневе) пускали под лёд.
Опьянённая кровью кричала толпа:
–Власть народу!
И сын доносил на отца…
Так рождались герои – под цвет кумача,
За идею сражались, рубили сплеча.
Тот же год (через век) – как всё было давно.
Кто-то с болью хрипит, но немое кино
не доносит страданий… и, голос умолк.
Не доел, не допел – так хотел, но не смог.
Рассказать – то, что понял на стыке времён.
Всё случится не раз. Правит балом дракон.
P.S. В каждом из нас живёт дракон.