Твоя улица слёз как обычно пуста.
Там всегда подают ради Христа.
Где на радости тело разбитого вечера.
Проклиная, помни, что в тебе человечьего.
Козий сыр и солнце в стакане вина.
Мир зелёный большой как глоток.
И не выпить его через горло окна.
За которым зима и бросает в дрожь.
На пороге мальчик, в руке ключи.
У обочины «Чарлик» хранит тепло.
На лице морщины стёршихся шин.
Это лучики смеха видны сквозь стекло.
Из солонки щепоть на разломанный хлеб.
Задумчиво смотрят глаза в глаза.
Подметает дворник выпавший снег.
Словно крошки рука со стола.
Она пишет письмо, спотыкаясь, опять.
И без марки конверт, затаённая грусть.
Меж страницами незасохший цветок.
Сколько суток в пути ему не завять?
Самолёт улетит, ты помашешь рукой
Из окна приблудившейся стае машин.
И прокрутишь вперёд пару кадров кино.
Будешь ждать, но того, что в конце не понять.
4 ноября 2017 в 05:33
.