Ранит шепот чужой: "Чужая...",
по любви ложью бьет больно.
Но нечто уводит от края,
касанием, произвольно...
И касание жжет сердце,
поцелуем, как на морозе.
От любви никуда не деться -
буду снова учить морзе,
различать голоса, слышать.
На камнях золотых буквиц
укреплять свои стены-крыши
в переулках Его улиц.
Буду помнить глотки встречи
посреди площадей Рима.
Буду ждать. Книга. Чай. Вечер.
Небо цвета Иерусалима.
(отклик на http://www.stihi.ru/2017/09/10/7450)