У леса на опушке
Стоит изба-старушка.
Морщинистые стены
И низкий потолок.
И ставеньки с любовью
Украшены резьбой.
Дом, ясно и понятно,
С счастливою судьбой.
Когда-то дом был полон
Звучащих голосов.
Теперь стоит, окутан,
Шуршащею листвой.
Зимой от снега вычищен,
Протоплен и живой,
Ухожен, чисто вымыт
Умелою рукой.
Всё так же в рамках белых,
В расшитых рушниках,
Улыбчивые лица
С смешинками в глазах.
И маленькие внуки
Теперь бегут сюда
И спрашивают: «Бабушка!
А это кто? Когда?»
И, гладя по головкам,
Всмотревшись в те года,
Им бабушка с улыбкой:
«Мой прадед, детвора!»
Окошки ярко светятся
Цветочною каймой.
Дымок из печки тоненько
Завьётся вдруг струёй.
И так защемит сердце
От радости простой.
В душе проснётся житель
Из старой жизни той…
Зайти бы в дом, погреться,
Набраться теплоты,
Душевного покоя,
Житейской простоты.
В морщинистые руки
Уткнутся головой
И попросить прощенье
За весь наш род людской…