Ты тоскою попытался
свой измерить покой.
Слишком много мыслей странных
промелькнуло в ночи...
Выходящий из тумана
молча звал за собой,
И ты шел, и понимал,
что птица смерти кричит.
Твои чувства были смыты
тем холодным дождем,
Что по осени скрывает
серой мглою рассвет...
Так порой мы понимаем,
как нелепо мы ждем,
Что пытаемся увидеть
тех, кого уже нет...
Под ногами - шорох листьев,
сероватая гниль,
Впереди - вода, на дне
которой - бурый ковер...
Ты идешь, и сказка страха
обращается в быль,
Только меч, от крови алый,
как и прежде, остер...