Год за годом золой по ветрам - без оглядки,
По размытым мгновеньям в безвременья плен,
Только время под пепельным слоем на грядке
Веет вечной печалью о нас - на земле.
Тает с мглою костер у садовых окраин,
Под забором ветшалым грустит конопля -
Колосит по тоске, душу грешную травит
Гомонить эту млечную голь ноября.
Понимаю, нельзя выходить за пределы
Восприятий того, как дается дышать
Снов бесцветной золой - сыплю мраком по белым
Облакам тишины и пытаюсь объять
Эту сонную глушь забытьем, разгребаю
Необъемлемость чувств - шелест ветра по ним:
Время встречи в любовь по разлукам без края...
По дорогам тебя входит в даль пилигрим -
Ухожу в беспредел пониманий и веры
И плутаю за сумраком в почерк души,
Пряной грустью огня золочу тусклый веер
Чуждой миру тоски под названием - жизнь...
Одиночу собой твоей грусти покои,
Словно сад берегу от предчувствий зимы.
Снова: осень и я - провожаю обоих
В даль березовых строк под кленовые сны.
Отпечалилась весь, ждет меня городами
Холод каменных грез, обнищавших от стуж,
Голый лед долгих дум о снегах между нами
Да окно в тишину у каштановых луж.
Заметаются тьмой угольки этой жизни,
Тает с мглою костер - в тишине облаков
Словно гибельных строк мотыльковая призма
Светит в темные тайны душевных стихов.
Домерцаю и прочь от окраин пустырных,
От дымящей и едкой тоски конопли
Досыпать в белый сон слов единственно верных
Тишину средь дорог от любви до любви -
Из прощаний в тебя за края пониманий,
Как уметь этой правдой до слез дорожить
И блюсти до вершин веры стертые грани
Состоянием памяти в бездне души.
Опустели сады в цвете пасмурных высей -
Время прясть лепестки по ночному окну
И, простив этот год за незначимость чисел,
Донести его дали к теплу твоему.
Это вовсе не крест, это даже не тяжесть,
А признанье себя в неизбежности той,
Где прядет облака рук тоскующих прелесть
И любовь по устам пишет нежный покой.
Обрекаю тебя вновь и вновь на такое
Ожиданье - как негой скольжу с твоих плеч
В глубину слезных чувств обо мне, как покое:
Отдаю его им - не могу не обречь.
Пью за осень без снов, ухожу от болезней,
Облаками страниц хоронюсь от всего,
Что казалось моим столько пепельных жизней:
Все что есть - твое сердце, что было - мертво.
Не умею сказать - как живу в твоем небе,
Расписав за пределы мерцанья себя,
Как задумчив и бел этот яблочный пепел
На печально вишневой листве ноября.
= 2017 =