Сентиментальность одолела.
Ранимость выросла в разы.
Она цветком неспешным зрела
и постигала бед азы.
И до поры: ни слёз, ни тряски,
ни воспаления душой.
Хоть жизнь срывала чьи-то маски
и накрывало с головой.
Язык срывался в злость порока
и наносил бездумный вред,
лишь для обиды и урока
всем неприятностям в ответ.
Сентиментальность не витала.
Ранимость пряталась внутри.
И вдруг, с годами, рядом встала,
и зашептала вслух: узри...
Чужое горе, боль утраты,
да так, что всхлип не удержать.
И слёзы, в качестве оплаты,
что могут горло пережать.
И затрясёт всё тело разом.
И удивление себе...
А где же раньше плавал разум,
и где он прятался во мне...
Быть может это просто старость
и опыт прожитых времён,
что ощущаешь даже малость,
как вред кому-то принесён.
Иные знают это с детства,
душой распахнутой всему,
приобретая по наследству,
что не подаришь никому.
22.11.2017