Не век влеклись сатирой,
мотивом речи хилой.
Поэт пленился лирой,
на устах улыбки милой.
Люблю я вас, мои кумиры,
пленённых музами сатиры,
В словах прозревшей лиры,
блистанием прочной силы.
Моих стихов потехи шквал,
тогда бы сердце волновал,
когда б надежды подавал,
ничьих не требуя похвал.
Кому в признание гений мой,
кому высокое светило?!
Но эта радость мне на кой,
коль заветное претило?
Дарила жизнь, слепая радость,
судьбы случайною строкой.
Но кому то будет в тягость
если прольётся то рекой?
А сколько списано бумаг,
пером надежды воплощая.
И в безымянный саркофаг,
себя при жизни помещая.
Вот то-то мне на божью милость,
быть творцом слиняв на хилость.
Толь на авось удачи век зевать,
толь мне жрецом хаоса помирать,
что-б себя псалмом воскрешать.