Докучливый дождь моросит третий день,
Как будто бы в небе открылись все краны.
Промокло всё. И, как всегда при дожде,
Заныли опять мои старые раны.
Унылые капли текут по стеклу,
Неспешно дорожки торя дождевые.
Тоска бессловесная стонет в углу,
И вторят ей раны мои ножевые.
А может быть, просто я слишком устал,
И дождь ни при чём, лишь в усталости дело?
...Но чувствую вновь я, как острая сталь
Отточенной кромкой врезается в тело...
Конечно, давно поросло всё быльём,
Тревожить минувшее незачем вроде -
Но раны упорно стоят на своём
И память тревожат мою к непогоде.
Мужчины, известно, не плачут. Так что ж -
Хотя бы во сне я забудусь немножко.
...Но снова приснится мне кухонный нож,
Кромсающий пальцы при чистке картошки...