Ты раньше летела на свет,
а теперь на тепло,
обгоняя других собирателей крошек,
и любимое платье безнадёжно мало,
и крема от печали неподъёмно дороже.
А, когда проходила девятая жизнь,
ты на ней распинала всех своих кандидатов
за нестройное пенье одинаковой лжи,
за ушедшее что-то куда-то.
Ты раньше летела на жизнь,
а теперь на вино –
безголосую ложь, не пахнущую носками,
и на каждую речь два слова припасено,
и на каждую шею камень.
Впрочем, это заслужено.
Что в этом мире
может быть несуразней,
глупее,
дешевле,
чем рыдать о тебе на съёмной квартире,
потрясая блокнотом,
и камнем на шее.