Я будто Фрида,
Писала болезнь
И боль.
Ты будто Диего,
Пропахший текилой
И бабами.
И странно было
Поверить,
Что мы одно,
Когда каждый день
Был наполнен
Вчерашними драмами.
И я продолжала
Курить и искать
Себя.
И сердце латала,
Что ныло под
Новыми ранами.
К утру уставала
Прощать и любить
Тебя,
Но ночью мы снова
Бросались в
Забытое старое.