Плащ чёрный на ветру полощет,
Зажали будто бы в тиски.
Ах, сударь, я стреляла в лошадь!
Мы с вами можем быть близки...
Взгляните, правда же, я — прелесть!
Я рождена придти к победе,
Ведь не промахивает, целясь,
В своих врагов рука Миледи.
Вам королевская служанка,
Конечно, ближе и милее —
Констанция, её так жалко!
Жену чужую и на шею?!
О, д`Артаньян, ведь вы мужчина,
О коем многие мечтают!
Вот, на поверхности причина,
В объятьях ваших словно таю...
Ах, да, клеймо..., проговорился
Граф, благороднейший Атос!..
Как полоумный он влюбился,
Словесный стало быть понос.
Какой же муж, да право слово,
Предаст, пусть бывшую, жену
Вот так? Что сделала плохого?
Жестокость эта почему?!
Ах, как посмела, обманула!..
Гасконец, сволочь впрочем тоже.
Да, пожалела!!! Промахнулась...
Ну, вот зачем стреляла... в лошадь?