Поэзия, по сути, ремесло,
Кустарный труд, в угоду моде.
От Пушкина оно в нас расцвело.
Не так слагаешь, Музам не угоден.
Стихи, они отрада для души,
Всего и вся в них много возникает.
Но, если можешь, лучше не пиши,
Обидно, что тебя не понимают.
Себя светить, сегодня, шансов нет.
Коль старым стал то, посудите сами,
Похож ли будет твой сонет, на шансонет,
В котором рифмы, о прекрасной даме?
Такой вот Муза мне дала совет:
Вливайся в прозу, не играй стихами.